Leamos, pues, el "Ulises" de James Joyce

Queridísimo papi
Muchísimas gracias por el bonito regalo de cumpleaños. Me cae divinamente. Todo el
mundo dice que estoy guapetona con mi boina nueva. He recibido la bonita caja de dulces
de mamá y le escribo. Son divinos. Voy viento en popa en el negocio de fotos ahora. Mister
Coghlan me hizo una a mí y a la Mrs. Se mandará cuando esté revelada. Ayer hicimos
el agosto. Día de feria y todas las elegantes patigordas estaban aquí. Vamos a ir al lago
Owel el lunes con unos cuantos amigos para hacer una pequeña merienda campestre. Un
abrazo a mamá y para ti un beso muy grande y gracias. Les oigo al piano abajo. Va a
haber un concierto en el Greville Arms el sábado. Hay un joven estudiante que viene por
aquí algunas tardes llamado Bannon sus primos o algo por el estilo son gente bien y canta
la canción de Boylan (he estado en un tris de escribir Boylan Botero) sobre aquellas chicas
de la playa. Dile que la tontuela de Milly manda mis mejores respetos. Tengo que
acabar ahora con todo mi afecto
Tu hija que te quiere
Milly
P.D. Perdona la letra tengo prisa. Adiós.

Quince hizo ayer. Curioso, el quince del mes también. Su primer cumpleaños lejos de
casa. Separación. Recuerdo la mañana de verano en que nació, corriendo para despertar a
Mrs. Thornton de Denzille Street. Qué vieja más jovial. A cientos de niños habrá tenido
que ayudar a traer al mundo. Ella sabía desde el principio que el pobrecillo Rudy no viviría.
Tranquilo, Dios es bueno, señor. Lo supo de inmediato. Tendría ahora once si hubiera
vivido.

Se sentía pesado, lleno: luego el vientre ligeramente suelto. Se levantó, desabrochándose
la cinturilla del pantalón. La gata le maulló.
-¡Miau! dijó él como respuesta. Espera a que yo esté listo.
Pesadez: será un día caluroso. Demasiada molestia sudar como un negro escaleras arriba
hasta el descansillo.
Un periódico. Le gustaba leer en el retrete. Espero que no llegue ningún mentecato justo
cuando.
En la gaveta de la mesa encontró un número atrasado de Titbits. Lo dobló bajo el sobaco,
fue hasta la puerta y la abrió. La gata subió con suaves saltitos. ¡Ah! quería subir arriba,
enroscarse hecha un ovillo en la cama.

De una patada abrió la puerta desencajada del excusado. Mejor será que cuide de no
mancharme estos pantalones del entierro. Entró, agachando la cabeza por debajo del dintel.
Dejando la puerta entreabierta, en medio de la peste a cal mohosa y de telarañas rancias
se desabrochó los tirantes. Antes de sentarse escudriñó por un resquicio las ventanas
de la casa de al lado. El rey estaba en la sala de cuentas. Nadie.
En cuclillas sobre el banquillo de escamio desdobló el periódico, pasando las páginas
sobre las rodillas desnudas. Algo nuevo y fácil. No hay prisa. Aguántatelo un poco.
Cuento premiado titbit: El golpe magistral de Matcham. Escrito por Mr. Plrilip Beaufoy,
del Club de Amigos del Teatro, de Londres. A razón de una guinea la columna se ha pagado
al escritor. Tres y media. Tres libras con tres. Tres libras, trece con seis.
Plácidamente leyó, conteniéndose, la primera columna y, cediendo pero resisitiéndose,
comenzó la segunda. A la mitad, cediendo su última resistencia, permitió que el vientre
se vaciara plácidamente mientras leía, leyendo aún pacientemente el ligero estreñimiento
de ayer completamente desaparecido. Espero no sea demasiado grande vuelvan de nuevo
las hemorroides. No, lo justo. Así pues. ¡Ay! Estreñido. Una tableta de cáscara sagrada.
La vida podría ser así. No le afectaba ni le emocionaba pero era algo ligero y bien cuidado.
Publican cualquier cosa ahora. Qué estación más tonta. Siguió leyendo, sentado calmoso
sobre su propio tufo ascendente. Bien cuidado ciertamente. Matcham piensa a menudo
en elgolpe magistral por el que sedujo a la bruja hilarante que ahoya. Empieza y
termina moralmente. De las manos. Astuto. Echó un vistazo atrás a lo que ya había leído
y, mientras sentía fluir su orina quedamente, envidió amablemente a Mr. Beaufoy que
había escrito aquello y recibido en pago tres libras, trece con seis

Rasgó contundentemente por la mitad el cuento premiado y se limpió con él. Luego se
ciñó los pantalones, se abrochó los tirantes y se abotonó. Tiró hacia atrás de la tambaleante,
bamboleante puerta del excusado y salió de las sombras al aire libre.
En la luz radiante, aligerado y aliviado de miembros, se ojeó cuidadosamente los pantalones
negros: los bajos, las rodillas, las corvas. ¿A qué hora es el entierro? Será mejor que
me entere por el periódico.

Episodio 5: Los comedores de loto

Bloom comienza su día dirigiéndose furtivamente hacia la oficina de correos (tomando intencionadamente una ruta más larga), donde recoge una carta de amor de parte de "Marta Clifford" dirigida a su pseudónimo, "Henry Flower". Compra un periódico y se encuentra con C. P. M'Coy. Mientras charlan, Bloom distrae su mirada hacia una mujer con medias, pero un tranvía pasa impidiéndole seguirla con la mirada. A continuación lee la carta y se deshace del sobre en un callejón. Sale en dirección al servicio de la iglesia católica y piensa sobre lo que está pasando en su interior. Entra en una farmacia donde se encuentra con Bantam Lyons, a quien inintencionadamente le da un boleto de apuesta para una carrera de caballos. Finalmente, Bloom va a la casa de baños para lavarse para el resto del día.

JUNTO a las grúas de Sir John Rogerson'sQ uay Mr. Bloom caminaba discretamente,
dejando atrás Windmill Lane, el establecimiento Leask molino de linaza, la
estafeta de correos y telégrafos. Podría haber dado esa dirección también. Y dejando atrás
el albergue de marineros. Se apartó de los ruidos de la mañana del muelle y prosiguió por
Lime Street. Junto a las casitas Brady se hallaba arrellanado un chico recogedor de arrebañaduras,
el cubo de basura colgado del brazo, fumando una colilla chupada. Una niña
más pequeña con cicatrices de eccema en la frente le ojeó, lánguidamente sujetando su
aro de barrica maltrecho. Dile que si fuma no crecerá. ¡Bah, déjalo! Tampoco su vida es
un lecho de rosas. Esperando a las puertas de las tabernas para traer a papa a casa. Vuelve
a casa con mama, papa. Hora de poca actividad: no habrá mucha gente allí. Cruzó
Townsend Street, pasó la fachada ceñuda de Bethel. El, sí: casa de: Alef, Beth. Y dejó
atrás la funeraria Nichols. A las once es. Tiempo de sobra

En Westland Row se detuvo ante el escaparate de la Belfast and Oriental Tea Company
y leyó los marbetes de los paquetillos de papel de estaño: mezcla selecta, calidad superior,
té para la familia. Más bien caluroso. Té. Tengo que hacenne con un poco de Tom
Keman. No podría pedírselo en un entierro, sin embargo. Mientras sus ojos leían aún comedidamente
se quitó el sombrero aspirando quedamente la brillantina y envió la mano
derecha con graciosa lentitud por la frente y el pelo. Mañana muy calurosa. Bajo sus párpados
caídos los ojos encontraron el lacito de la cinta de cuero dentro de su sombrero de
gran ca. Allí estaba. La mano derecha bajó al cuenco del sombrero. Los dedos encontraron
apresuradamente una tarjeta tras la cinta y la transfirieron al bolsillo del chaleco

Vaya calor. La mano derecha pasó una vez más más lentamente por la frente y el pelo.
Luego se puso el sombrero de nuevo, aliviado: y leyó de nuevo: mezcla selecta, hecha
con las mejores hojas de Ceilán. El lejano oriente. Un lugar encantador debe de ser: el
jardín del mundo, grandes hojas indolentes donde flotar sin rumbo, cactos, praderas floridas,
lianas serpeantes las llaman. A saber si será así. Esos cingaleses zascandileando al
sol entregados al dolcefar niente, sin dar ni golpe en todo el día. Duermen seis meses al
año. Demasiado calor para discutir. Influencia del clima. Letargo. Flores del ocio. El aire
es lo que más alimenta. Azoes. Invernadero en los jardines Botánicos. Plantas sensibles.
Nenúfares. Pétalos demasiado cansados para. Enfermedad del sueño en el ambiente. Andan
sobre pétalos de rosas. Imagina tratando de comer callos y uñas de vaca.

¿Dónde estaba
el tipo que vi en aquella foto en algún sitio? Ah, sí, en el mar muerto flotando de espaldas,
leyendo un libro con una sombrilla abierta. No puede uno hundirse ni aún queriendo:
tan espesa con la sal. ¿Porque el peso del agua, no, el peso del cuerpo en el agua
es igual al peso del qué? ¿O es el volumen lo que es igual al peso? Es una ley que dice
algo así. Vance en el instituto crujiéndose los dedos, enseñando. El plan de estudios del
colegio. Plan crujiente. ¿Qué es peso en realidad cuando dices el peso? Treintaidós pies
por segundo por segundo. Ley de la inercia de los cuerpos: por segundo por segundo. Todos
caen al suelo. La tierra. Es la fuerza de la gravedad de la tierra lo que es el peso.
Se volvió y vagó lentamente hacia el otro lado de la calle. ¿Cómo iba andando ella

Mientras andaba cogió el Freeman doblado
del bolsillo lateral, lo desdobló, lo enrolló a lo largo en forma de batuta y tabaleó con él
en la pemera a cada vagaroso paso. Cara de circunstancia: sólo pasaba por ver. Por segundo
por segundo. Por segundo por cada segundo quiere decir. Desde el bordillo lanzó
una mirada penetrante por la puerta de la estafeta de correos. Buzón de última recogida.
Cartas aquí. Nadie. Adentro.
Alargó la tarjeta por la rejilla de latón.
-¿Hay alguna carta para mí? preguntó.
Mientras la empleada de correos buscaba en un casillero él reparó en un cartel de reclutamiento
con soldados de todos los cuerpos desfilando: y se llevó la punta de la batuta a
la nariz, oliendo el papel de periódico recién imprimido. No habrá respuesta probablemente.
Me propasé en la última.
La empleada de correos le devolvió por la rejilla su tarjeta con una carta. El le dio las
gracias y echó rápidamente un vistazo al sobre mecanografiado.
Henry Flower Esq.
Lista de Correos. Westland Row.
E/E
Ha contestado en cualquier caso. Deslizó tarjeta y carta en el bolsillo lateral, pasando
de nuevo revista a los soldados desfilando. ¿Dónde estará el regimiento del viejo Tweedy?
Soldado retirado. Mira: gorra de piel de oso y penacho. No, es un granadero. Puños
de pico. Ahí lo tienes: fusileros del real de Dublín. Casacasrojas. Demasiado llamativas.
Por eso debe de ser por lo que las mujeres los persiguen. Uniforme. Más fácil alistarse y
hacer la instrucción. La carta de Maud Gonne acerca de cómo hay que sacarlos de O'-
Connell Street por las noches: deshonra para nuestra capital irlandesa. El periódico de
Griffith va en la misma linea ahora: un ejército carroño de enfermedades venéreas: imperio
de ultramar o de ultraborrachos. Medio cocidos parecen: como hipnotizados. Vista al
frente. Marcar el paso. Izquierda: erda. Derec

-Hola, Bloom. ¿Adónde va?
-Hola, M'Coy. A ningún sitio en especial .
-¿Cómo le va?
-Bien. ¿Y usted?
-Sobrevivo, dijo M'Coy .
Con los ojos puestos en la corbata y traje negros preguntó con quedo respeto:
-¿Hay algún ... no sucede nada, espero? Veo que está ...
-No, no, dijo Mr. Bloom. El pobre Dignam, ya sabe. El entierro es hoy.
-Claro, pobre hombre. Así es. ¿A qué hora?

-Sí, dijo Mr. Bloom.
Se echó un poquito hacia la cabeza hablante de M'Coy. Se va a subir dentro de nada .
-¿Que qué le pasa? dijo. Que está muerto, dijo. Y, se lo juro, ya colmó la copa. ¿Quién,
Paddy Dignam? dije. No daba crédito a mis oídos. Estuve con él el viernes pasado o fue
el jueves en el Arch. Sí, dijo. Se ha ido. Murió el lunes, pobre hombre.
¡Atención! ¡Atención! Chispazo de seda ricas medias blancas. ¡Atención!
Un pesado tranvía tocando el gong viró por en medio.
Me la perdí. Condenado chato ruidoso. Se siente uno que le han quitado la miel de los
labios. Paraíso y Pen. Siempre sucede lo mismo. En el preciso momento. Aquella chica
en un zaguán de Eustace Street fue un lunes ajustándose la liga. La amiga tapando el espectáculo.
Esprit de corps.

El tranvía pasó. Se marcharon en el coche hacia el puente de la línea de circunvalación,
la mano de ella ricamente enguantada en el asidero de acero. Tremola, tremola: el
flamante encaje de su sombrero al sol: tremola, tremolina.

-Mi señora acaba de conseguir un contrato. De todas formas aún no está formalizado.
El cuento de la maleta otra vez. Por cierto sin ofender. No entro en ese juego, gracias.
Mr. Bloom desvió los ojos de grandes párpados con acompasada cordialidad.
-Mi mujer también, dijo. Va a cantar para un asunto de postín en el Ulster Hall, en Belfast,
el veinticinco.
-¿Ah, sí? dijo M'Coy. Me ale gro de oírlo, viejo. ¿Quién monta el tinglado?
Mrs. Marion Bloom. Aún no levantada. La reina estaba en su dormitorio comiendo pan
con. Ningún libro. Ennegrecidas cartas de figuras yacían a lo largo del muslo de siete en
siete. Mujer morena y hombre rubio. Carta. Gato ovillo peluso negro. Trozo roto de sobre.
Vieja.
Y.
Dulie.
Canción.
De.
Amoooor....

Mr. Bloom se paró en la esquina, los ojos errando por las vallas publicitarias multicolores.
Soda Cantrell y Cochrane (Aromática). Rebajas de verano en Clery. No, sigue recto.
Caramba. Leah esta noche. Mrs. Bandmann Palmer. Me gustaría verla otra vez en ese papel.
A Hamlet representó anoche. Hacía de hombre. Quizá fuera él una mujer. Por eso
Ofelia se suicida. ¡Pobre papá! ¡Cómo solía hablar de Kate Bateman en ese papel! A la
entrada del Adelphi en Londres esperó toda la tarde para poder entrar. El año antes de
nacer yo fue eso: sesentaicinco. Y Riston en Viena. ¿Cómo se llama exactamente? De
Mosenthal es. ¿Rachel no es así? No. La escena de la que siempre hablaba cuando el viejo
Abraham ciego reconoce la voz y lleva los dedos a la cara.

Sacó la carta del bolsillo y la dobló con el periódico que llevaba. Puedo tropezarme con
ella por aquí. El callejón es más seguro.
Pasó el albergue del cochero. Curiosa la vida de estos carreros sin rumbo. Haga frío o
calor, en todas partes, a cualquier hora y a cualquier sitio, sin voluntad propia. Voglio e
non. Gusta invitarles a un cigarrillo de vez en cuando. Sociables. Vocean unas cuantas
sílabas veloces al pasar. Tarareó:
Liá ci darem la mano
la la lata la la.

Dobló la esquina de Cumberland Street y, prosiguiendo unos pasos, se detuvo al amparo
de la pared de la estación. Nadie. El almacén de madera de Meade. Vigas apiladas.
Ruinas y casas de vecinos. Con paso cuidadoso pasó por encima del dibujo de un juego
de rayuela con su roblón olvidado. Quien pisa raya, pisa medalla. Cerca del almacén de
maderas un niño en cuclillas jugaba a las canicas, solo, disparando la bola con pulgar
habilidoso. Una gata sabia atigrada, esfinge parpadearte, miraba desde su cálido alféizar.
Lástima molestarlos. Mahoma se cortó un trozo de la capa para no despertarla. Ábrela. Y

Una flor. Creo que es una. Una flor amarilla con los pétalos prensados. ¿No está molesta
pues? ¿Qué dice?
Querido Henry
Recibí tu última carta por la que te estoy muy agradecida. Siento que no te gustara mi
última carta. ¿Por qué adjuntaste los sellos? Estoy muy enfadada contigo. Desearía poder
castigarte por eso. Te llamé diablillo porque no me gusta ese otro mudo. Por favor dime
¿qué quiere decir de verdad ese nombre? ¿No eres feliz en tu casa pobre diablillo? En serio
que desearía poder hacer algo por ti. Por favor dime qué piensas de la pobrecita de mí.
A menudo pienso en ese nombre tan bonito que tienes. Querido Henry ¿cuándo nos vamos
a ver? Pienso en ti tan a menudo que no tienes ni idea. Nunca me he sentido tan
atraída por un hombre como por ti. Me siento tan mal por eso. Por favor escríbeme una
carta larga y cuéntame más. Recuerda que si no lo haces te castigaré. Así que ya sabes lo
que te haré, diablillo, si no me escribiste. Ay me muero por conocerte. Querido Henry, no
rechaces mi ruego antes de que mi paciencia se me agoten. Entonces te lo contaré todo.
Bueno adiós, cariño travieso, me duele tanto la cabeza. hoy. y escribe a vuelta de correo
a tu anhelante
Martha
P.D. Dime por favor qué clase de perfume usa tu mujer. Quiero saberlo.
besos X X X X

Palpando aún la carta en el bolsillo le quitó el alfiler. Alfiler corriente ¿no es así? Lo tiró
a la calzada. De alguna parte de sus ropas: prendiendo algo. Raro la cantidad de alfileres
que siempre llevan encima. No hay rosas sin espinas.
Voces dublinesas de acento vulgar le vociferaban en la cabeza. Aquellas dos guarras
esa noche en el Coombe, agarradas bajo la lluvia.
Oh, Mari perdió el alfiler de las bragas.
No sabía qué hacer
para sujetársela,
para sujetársela.

Grata sensación vespertina. No más errar por ahí. Simplemente arrellanarse en algún sitio:
tranquilo oscurecer: no preocuparse de nada. Olvidar. Hablar de lugares donde has
estado, extrañas costumbres. La otra, cántaro en la cabeza, preparaba la cena: fintas, aceitunas,
rica agua fresca de un pozo, fría como la piedra como el agujero en el muro de
Ashtown.

Al pasar por debajo del puente del ferrocarril sacó el sobre, lo rompió rápidamente en
pedacitos y los esparció en dirección a la calzada. Los pedacitos se fueron aleteando, se
hundieron en el húmedo ambiente desagradable: un aleteo blanco, luego todos se hundieron.

El mismo anuncio en la puerta. Sermón a cargo del muy reverendo John Conmee S. J.
sobre San Pedro Claver S. J. y las misiones en África. Oraciones por la conversión de
Gladstone hubo también cuando éste estaba casi inconsciente. Los protestantes son iguales.
Para la conversión del Dr. William J. Walsh Doctor en Teología a la religión verdadera.
Para salvar a millones en China. A saber cómo se lo explicarán a los pobres chinitos
paganos. Prefieren una onza de opio. Del imperio celeste. Pura herejía para ellos. Buda su
dios yace de lado en el museo. Tomándolo con calma la mano en la barbilla. Pebetes que
se queman. No como el Ecce Homo. Corona de espinas y cruz. Aguda idea la de San Patricio
el trébol.

Se está celebrando algo: alguna cofradía. Lástima tan vacía. Buen lugar discreto para
estar junto a una chica. ¿Quién es mi prójima? Abarrotado a todas horas al son de música
lenta. Aquella mujer en la misa de medianoche. Séptimo cielo. Mujeres arrodilladas en
los bancos con ronzales carmesíes al cuello, las cabezas inclinadas. Un grupo arrodillado
ante el comulgatorio. El sacerdote pasaba ante ellas, murmurando, sosteniendo la cosa en
las manos. Se paraba con cada una, sacaba una comunión, sacudía una o dos gotas (¿estarán
en agua?) y la ponía meticulosamente en la boca de ella. El sombrero y la cabeza se
hundían. Luego la siguiente. El sombrero se hundía al momento. Luego la siguiente: una
vieja menuda. El sacerdote se inclinó para ponérsela en la boca, murmurando continuamente.
Latín. La siguiente. Cierra los ojos y abre la boca. ¿Qué? Corpus: cuerpo. Cadáver.
Buena idea lo del latín. Las atonta primero. Hospicio para los moribundos. No parece
que la mastiquen: sólo se la tragan. Curiosa idea: comerse pizcas de un cadáver. Por eso
los caníbales le cogen el gusto a eso.
Se echó a un lado observando sus

Vio al sacerdote guardar el copón, bien adentro, y arrodillarse un instante ante él, mostrando
una gran suela gris de bota por debajo de las cosas de encaje que llevaba puestas.
Supongamos que pierde el alfiler de las. No sabría qué hacer para. Redondelito calvo detrás.
Letras en la espalda. ¿I.N.R.I.? No: I.H.S. Molly me lo explicó una vez que se lo
pregunté. Jesús he pecado: o no: Jesús he sufrido, quiere decir. ¿Y lo otro? Imprecaron al
nazareno con recios insultos.

Vemos un domingo después del rosario. No rechaces mi ruego. Aparecería con un velo
y bolso negro. Oscurecer y la luz detrás de ella. Puede que esté aquí con una cinta al cuello
y haga lo otro como si tal cosa con disimulo. Su naturaleza. Aquel tipo que delató a
sus cómplices los invencibles era de, Carey se llamaba, de comunión diaria. Esta misma
iglesia. Pedro Carey, sí. No, en Pedro Claver estoy pensando. Denis Carey. Imagínate.
Mujer y seis hijos en casa. Y maquinando aquel asesinato todo el tiempo. Esos tragasantos,
ahora que lo pienso ése es un buen nombre para ellos, hay algo de mirada esquiva en
ellos. No son rectos en los negocios tampoco. No, no, no está aquí: la flor: no, no. Por
cierto ¿he roto ese sobre? Sí: bajo el puente.

El sacerdote enjuagaba el cáliz: luego lo apuró de un trago de golpe. Vino. Lo hace más
aristocrático que si bebiera por ejemplo lo que acostumbran cerveza negra Guinness o
algún bebistrajo sin alcohol bíter de lúpulo dublinés de Wheatley o soda Cantrell y Cochrane
(aromática). No les dan nada de eso: vino Kasher: sólo lo otro. Mal consuelo. Mentira
piadosa pero muy aconsejable: si no tendrían ajumado a cuál peor pasándose por aquí a
mendigar una copa. Raro todo este ambiente de. Muy bien. Pero que muy bien que está.

Mr. Bloom miró para detrás hacia el coro. No va a haber música. Lástima. ¿Quién lleva
lo del órgano aquí me pregunto? El viejo Glynn ése sí que sabía hacerle hablar a ese instrumento,
el vibrato: cincuenta libras al año dicen que cobraba en Gardiner Street. A Molly
le salió una voz preciosa aquel día, el Stabat Mater de Rossini. El sermón del Padre
Bemard Vaughan primero. ¿Cristo o Pilatos? Cristo, pero no nos tengas toda la noche con
lo mismo. Música es lo que querían. El ruido de pies cesó. Se podía oír el volar de una
mosca. Le dije que modulara la voz hacia aquel rincón. Sentía la emoción en el ambiente,
el lleno, la gente mirando hacia arriba:

Algunas de esas viejas piezas de música sacra espléndidas. Mercadante: las siete palabras.
La duodécima misa de Mozart: ese Gloria. Aquellos antiguos papas entusiastas de
la música, del arte y las estatuas y los cuadros de todos los tipos. Palestrina por ejemplo
también. Se lo pasaron pero que muy bien mientras duró. Saludable también, salmodiando,
horas regulares, luego elaboraban licores. Benedictine. Green Chartreuse. Aun así,
esto de tener eunucos en el coro eso era pasarse. ¿Qué clase de voz es ésa? Debe de ser
curioso oírlas tras sus propios bajos potentes. Entendidos. Supongo que no sentirían nada
después. Algo así como una calma. Sin preocupaciones. Entrar en carnes ¿no es así? Glotones,
altos, piernas largas. ¿Quién sabe? Eunuco. Una fonna de solucionarlo.

El sacerdote oró:
-Bienaventurado Arcángel San Miguel, defiéndenos en la hora de la lucha. Sé nuestro
guía ante la maldad y los engaños del demonio (¡que Dios le domine, humildemente lo
pedimos!): y tú, oh príncipe de los ejércitos celestiales, por la gloria de Dios arroja a Satán
a los infiernos y con él a todos los otros espíritus malignos que vagan por el mundo
para la perdición de las almas.
El sacerdote y el monaguillo se pusieron de pie y se marcharon. Se acabó. Las mujeres
quedaron atrás: en acción de gracias.

Mejor  que  encargue  que  preparen  la  loción.  ¿Dónde  es?  Ah,  sí,  la  última  vez.  En  
Sweny  en  Lincoln  Place.  Las  farmacias  rara  vez  camb
ian  de  sitio.  Los  albarelos  verde  y  oro  demasiado  
pesados para moverlos. La de Hamilton Long, fundada
el año del diluvio. Un
cementerio hugonote cerca de
allí. Visitarlo algún día.
Anduvo hacia el sur por Westland Row.
Pero la receta está en los otro
s pantalones. Vaya, y he olvidado
la llave también. Qué lata este asunto del entierro. Bueno, pobre hombre, no es su culpa. ¿Cuándo la encar-
gué por última vez? Espera. Cambié un soberano lo recuerdo. El primero de mes tuvo que ser o el dos. Bah,
puede buscarlo en el libro de recetas.
El farmacéutico fue buscando hacia atrás página tras pá
gina. Olor arenoso aperga
minado parece despedir.
Cráneo  encogido.  Y  viejo.  En  busca  
de  la  piedra  filosofal.  Los  alquimistas.  Las  drogas  te  envejecen  des-
pués de la agitación mental. Letargo luego. ¿Por qué? Reacción. Toda una vida en una noche. Gradualmen-
te te cambia el carácter. Viviendo t
odo el día entre hierbas, ungüentos, desinfectantes. Todos los tiestos de
alabastro. Mortero y mazo. Aq. Dist. Fo
l. laur. Te Virid. El olor casi te cura como con el timbre del dentis-
ta.  Doctor  Cachiporra.  Debería  medicarse  a  sí  mismo  un  poco.  Electuano  o  emulsión.  El  primer  tipo  que  
eligió una hierba para curarse a sí mismo tenía agalla
s. Sin mezcla. Hay que tener cuidado. Suficiente sus-
tancia  aquí  como  para  cloroformizarte.  Prueba:  convierte  el  papel  de  tornasol  azul  en  rojo.  Cloroformo.  
Sobredosis de láudano. Brebajes para
dormir. Filtros de amor. Jarabe calmante de adormidera nocivo para
la tos. Obstruye los poros o la flema. Venenos las únicas curas. El remedio donde menos te figuras. Muy
aguda la naturaleza.
-¿Hace dos semanas, señor?  
-Sí, dijo Mr. Bloom