Leamos, pues, el "Ulises" de James Joyce

Hay varios sitios para leerlo en línea gratis.

Voy a usar éste:

James Joyce Ulises
xa.yimg.com/kq/groups/16873480/.../James+Joyce+-+Ulises+(espanhol).pdf.pdf

Según esto, son sólo seiscientas páginas.


Al parecer desactivaron el link. Usaré éste entonces a partir de la séptima parte.

http://web.seducoahuila.gob.mx/biblioweb/upload/James%20Joyce%20-%20Ulises.pdf

De entrada se menciona a tres personajes: Buck Mulligan, Kinch y Stephen Dedalus.

MAJESTUOSO, el orondo Buck Mulligan llegó por el hueco de la escalera, portando
un cuenco lleno de espuma sobre el que un espejo y una navaja de afeitar se cruzaban. Un
batín amarillo, desatado, se ondulaba delicadamente a su espalda en el aire apacible de la
mañana. Elevó el cuenco y entonó:
-Introibo ad altare Dei.
Se detuvo, escudriñó la escalera oscura, sinuosa y llamó rudamente:
-¡Sube, Kinch! ¡Sube, desgraciado jesuita!
Solemnemente dio unos pasos al frente y se montó sobre la explanada redonda. Dio
media vuelta y bendijo gravemente tres veces la torre, la tierra circundante y las montañas
que amanecían. Luego, al darse cuenta de Stephen Dedalus, se inclinó hacia él y trazó
rápidas cruces en el aire, barbotando y agitando la cabeza. Stephen Dedalus, molesto y
adormilado, apoyó los brazos en el remate de la escalera y miró fríamente la cara agitada
barbotante que lo bendecía, equina en extensión, y el pelo claro intonso, veteado y tintado
como roble pálido.

No nos tortures con el Ulises, rubmir..., jojojo . ¿No había ya un hilo abierto sobre el coñaz... digo, sobre el Ulises?

Ponnos la reseña de la wiki, y ya tenemos remedio contra el insomnio, ¿ok?

rubmir escribió:


Hay varios sitios para leerlo en línea gratis.

Voy a usar éste:

James Joyce Ulises
xa.yimg.com/kq/groups/16873480/.../James+Joyce+-+Ulises+(espanhol).pdf.pdf

Según esto, son sólo seiscientas páginas.

De entrada se menciona a tres personajes: Buck Mulligan, Kinch y Stephen Dedalus.

MAJESTUOSO, el orondo Buck Mulligan llegó por el hueco de la escalera, portando
un cuenco lleno de espuma sobre el que un espejo y una navaja de afeitar se cruzaban. Un
batín amarillo, desatado, se ondulaba delicadamente a su espalda en el aire apacible de la
mañana. Elevó el cuenco y entonó:
-Introibo ad altare Dei.
Se detuvo, escudriñó la escalera oscura, sinuosa y llamó rudamente:
-¡Sube, Kinch! ¡Sube, desgraciado jesuita!
Solemnemente dio unos pasos al frente y se montó sobre la explanada redonda. Dio
media vuelta y bendijo gravemente tres veces la torre, la tierra circundante y las montañas
que amanecían. Luego, al darse cuenta de Stephen Dedalus, se inclinó hacia él y trazó
rápidas cruces en el aire, barbotando y agitando la cabeza. Stephen Dedalus, molesto y
adormilado, apoyó los brazos en el remate de la escalera y miró fríamente la cara agitada
barbotante que lo bendecía, equina en extensión, y el pelo claro intonso, veteado y tintado
como roble pálido.

Hola.

De entrada realmente se menciona a dos personas pues "Kinch" es un apodo que Mulligan le da a Dedalus.

Nietzscheano escribió:[

Hola.

De entrada realmente se menciona a dos personas pues "Kinch" es un apodo que Mulligan le da a Dedalus.

Sería mejor con muñequitos. A ver si hay algún cómic.

rubmir escribió:

Nietzscheano escribió:[

Hola.

De entrada realmente se menciona a dos personas pues "Kinch" es un apodo que Mulligan le da a Dedalus.

Sería mejor con muñequitos. A ver si hay algún cómic.

Es conocido que parte del modernismo del libro radica en que cada capítulo está escrito en un estilo diferente. Hay un capítulo escrito a modo de obra de teatro que en lo personal me encantó (claro lo digo ahora que el tiempo ha aplacado el dolor jajaja), el nombre que le di a dicho capítulo es "obra de teatro imposible". En una escena Leopoldo Bloom, ebrio y alucinando, se agacha (desaparece de escena momentáneamente) siendo hombre para reaparecer un segundo después como Ruby Bloom (siendo una mujer aún con sus formas varoniles pero con peluca y vestido a la usanza de las meretrices de la época); sucede igual en otra escena en que se convierte en mitad hombre y mitad animal (creo que era un pollo). Además los escenarios cambian sin razón aparente y los personajes entran y salen como estrellas (fugaces y por montones). La razón de todo esto es que Esteban Dedalus está enajenado por supuestamente consumir licor (aunque yo diría que fue algo más fuerte) y comienza a alucinar y de ahí los cambios de escena que serían histriónicamente imposibles de realizar.

Me vino esta alusión a la mente porque un cómic sería la única forma posible de llevar ese capítulo a escena.

¡Ah Joyce y su Ulises! Conforme el tiempo lo aleja de mi, le voy tomando cariño.

Vamos leyendo capítulo por capítulo. No tiene caso andarse adelantando.

Para eso ya había otra discusión.

Ya. Me siento y me digno a escuchar y poner atención.

Nietzscheano escribió:Ya. Me siento y me digno a escuchar y poner atención.

No se trata de que no intervengan. De hecho, tu aclaración de que Kinch es un apodo estuvo muy acertada, porque se refiere al pasaje que estamos comentando.


Pero ya si te vas a otros capítulos donde Leopoldo Bloom está ebrio, pues como que haces que se rompa la continuidad.

Bueno, me refería a que no me adelantaré más, no a que dejaré de participar.

Quedo atento.

Buck le reprochó a Kinch su desdén hacia su madre. Mencionan a una tía.

-La tía piensa que mataste a tu madre, dijo. Por eso no me deja que tenga nada que ver
contigo.
-Alguien la mató, dijo Stephen sombríamente.
-Te podías haber arrodillado, maldita sea, Kinch, cuando tu madre moribunda te lo pidió,
dijo Buck Mulligan. Soy tan hiperbóreo como tú. Pero pensar en tu madre rogándote
en su último aliento que te arrodillaras y rezaras por ella. Y te negaste. Hay algo siniestro
en ti ....

Vale la pena detenerse un poco en el análisis de la prosa de James Joyce, como donde describe al mar como "una masa de líquido verde apagado":

Stephen, un codo recostado en el granito rugoso, apoyó la palma de la mano en la frente
y reparó en el borde raído de la manga de su americana negra deslucida. Una pena, que
aún no era pena de amor, le carcomía el corazón. Silenciosamente, en sueños se le había
aparecido después de su muerte, el cuerpo consumido en una mortaja holgada marrón,
despidiendo olor a cera y palo de rosa, su aliento, que se había posado sobre él, mudo,
acusador, un tenue olor a cenizas moladas. Más allá del borde del puño deshilachado veía
el mar al que aclamaba como inmensa dulce madre la bienalimentada voz a su lado. El
anillo de la bahía y el horizonte retenían una masa de líquido verde apagado. Un cuenco
de loza blanca colocado junto a su lecho de muerte reteniendo la bilis verde inerte que
había arrancado de su hígado podrido con vómitos espasmódicos quejumbrosos.

Yo no pondré en duda que el Ulises es una joya de la literatura universal.

Pero reconoceré mi falta de preparación y mi poca sensibilidad para poder apreciar una obra tan monumental.

Señor Nietzscheano, si su nick significa que es usted un adminiador y conocedor de la obra de Nietzche, me recomendaría usted por cual de sus libros empezar a leer?

Manollo escribió:Yo no pondré en duda que el Ulises es una joya de la literatura universal.

Pero reconoceré mi falta de preparación y mi poca sensibilidad para poder apreciar una obra tan monumental.

Señor Nietzscheano, si su nick significa que es usted un adminiador y conocedor de la obra de Nietzche, me recomendaría usted por cual de sus libros empezar a leer?

Sería más conveniente que esa petición la hiciera en otra línea. Podría abrir incluso una sobre la obra de Nietzsche.

Esta hila es exclusivamente para la lectura de Ulises.

rubmir escribió:

Vale la pena detenerse un poco en el análisis de la prosa de James Joyce, como donde describe al mar como "una masa de líquido verde apagado":

Stephen, un codo recostado en el granito rugoso, apoyó la palma de la mano en la frente
y reparó en el borde raído de la manga de su americana negra deslucida. Una pena, que
aún no era pena de amor, le carcomía el corazón. Silenciosamente, en sueños se le había
aparecido después de su muerte, el cuerpo consumido en una mortaja holgada marrón,
despidiendo olor a cera y palo de rosa, su aliento, que se había posado sobre él, mudo,
acusador, un tenue olor a cenizas moladas. Más allá del borde del puño deshilachado veía
el mar al que aclamaba como inmensa dulce madre la bienalimentada voz a su lado. El
anillo de la bahía y el horizonte retenían una masa de líquido verde apagado. Un cuenco
de loza blanca colocado junto a su lecho de muerte reteniendo la bilis verde inerte que
había arrancado de su hígado podrido con vómitos espasmódicos quejumbrosos.

James Joyce fue un tipo que vio con recelo y acaso odio a sus contemporáneos irlandeses. Eso de ver el mar como "una masa de líquido verde apagado" y mencionar en un mismo párrafo la "bilis verde inerte arrancada del hígado" de su moribunda madre es una alusión comparativa muy fuerte del desdén hacia lo y los propios. Ya veremos cómo, conforme avancemos, encontraremos más referencias de este tipo.

Yo aquí como que me pierdo un poco. No sé si estén recordando una casa donde habitaba un tal Clive Kempthorepe, o si estén ahí:

Gritos juveniles de voces adineradas en las habitaciones de Clive Kempthorpe. Rostrospálidos:
se desternillan de risa, agarrándose unos a otros. ¡Ay, que voy a fallecer!
¡Dale la noticia con tacto, Aubrey! ¡Que la palmo! Los jirones de la camisa azotando el
aire, brinca y bota alrededor de la mesa, los pantalones caídos, perseguido por Ades del
Magdalen con las tijeras de sastre. Cara de temero asustado dorada con mermelada. ¡No
me bajéis los pantalones! ¡Que no me toreéis!
Gritos desde la ventana abierta turban el atardecer del patio. Un jardinero sordo, con
mandil, enmascarado con la cara de Matthew Amold, empuja el cortacésped por la hierba
umbría observando atentamente las briznas danzarinas de los brotes de césped.

Me llamó la atención la forma de describir cómo se poda el pasto: "observando atentamente las briznas danzarinas de los brotes de césped".



Luego uno apena al otro al recordarle un comentario suyo sobre la muerte de la madre del primero:

-¿Te acuerdas el primer día que fui a tu casa después de la muerte de mi madre?
Buck Mulligan frunció el ceño de pronto y dijo:
-¿Qué? ¿Dónde? No me acuerdo de nada. Me acuerdo sólo de ideas y sensaciones. ¿Por
qué? ¿Qué pasó, por Dios santo?
-Estabas preparando el té, dijo Stephen, y pasaste por el descansillo para coger más
agua caliente. Tu madre y una visita salían del salón. Te preguntó quién estaba en tu cuarto.
-¿Sí? dijo Buck Mulligan. ¿Qué dije? Lo he olvidado.
-Dijiste, contestó Stephen, Ah, no es más que Dedalus al que se le ha muerto la madre
bestialmente.
Un rubor que le hizo parecer más joven y atractivo le subió a las mejillas a Buck Mulligan.
-¿Eso dije? preguntó. ¿Sí? ¿Y qué hay de malo en eso? Se deshizo de la tirantez nerviosamente.

No se entiende muy bien cuántas personas están en el barco ni de quién es esta voz:

Una voz dentro de la torre llamó fuertemente:
-¿Estás ahí arriba, Mulligan?
-Ya voy, contestó Buck Mulligan.

Hace su aparición un nuevo personaje, Fergus.

La cabeza desapareció pero el zureo de su voz descendente tronó por el hueco de la escalera:
-Y no te apartes y le des vueltas
al misterio del amor amargo,
porque Fergus guía de bronce los carros.

Aquí luce la elegancia de la prosa del escritor:

Sombras de espesura flotaban silenciosamente por la paz de la mañana desde el hueco
de la escalera hacia el mar al que miraba. En la orilla y más adentro el espejo del agua
blanquecía, hollado por pisadas livianas de pies apresurados. Blanco seno del mar ensombrecido.
Golpes ligados, dos por dos. Una mano punteando las cuerdas del arpa,
combinando acordes ligados. Palabras enlazadas de blanco ola fulgurando en la marea ensombrecida.
Una nube empezó a tapar el sol lentamente, completamente, sombreando la bahía en un
verde más profundo. Yacía a sus pies, cuenco de aguas amargas. La canción de Fergus: la
cantaba a solas en casa, manteniendo los largos acordes oscuros. La puerta de ella abierta:
quería escuchar mi música. Silencioso de temor y pesar me acerqué a su cabecera. Lloraba
en su cama miserable. Por aquellas palabras, Stephen: el misterio del amor amargo.