EL HILO DE LAS BATALLITAS DE ROCINANTE

Disculpàd que haya borrado el ultimo relato, pero con el troll delicuente que nos persigue, toda precaucion es poca. Los personajes del relato que fueron amigos reales estan todos muertos, pero nunca se sabe, sobre todo cuando este individuo me saco a la luz, aportes que hacia años habia expuesto en un foro de Literatura en donde habia sido moderador..No tengo nada qiue esconder, pero a esta basura no hay que darle de comer.

Saludos

barakarlofi escribió:
                                         CASA DE  DEL  PECADO

Relato de hace algunos siglos, de cuando el Ñaka Ñaka y el frenesí amatorio, era pecado, estaba perseguido, y solo era licito y posible,después del bendecido sacramento matrimonial.

Un anuncio en la prensa de la mañana lo cautivó. "Nenas de dieciocho a treinta años, bien dotadas, sanas y robustas, hacen filigranas, echan las cartas, la buenaventura, dan masajes corporal y espiritual, te alivian el cuerpo y la cartera”. Y hacia allí fue el españolito de la España retrograda pero bendecida por la iglesia. Paraíso de Occidente en la castidad auto impuesta, púdica de cada cristiano católico y apostólico.

La dirección estaba clara, y el piso de la casa milagrosa, marcado en rojo en el telefonillo de la portería.Aquello que hacia, su temeraria acción, era muy audaz, peligrosa y hasta motivo de excomunión. Pero para el españolito era más fuerte el instinto, el furor y el calor de las partes pecadoras que la vergüenza publica, y el riesgo de que lo descubrieran.

No se atrevía, y allí frente al portal solo ante el peligro, acuciantes dudas le asaltaban. ¿Y si me equivoco de piso?
¿Y si me encuentro con alguien conocido?,
Que será de mi entonces, ¡Ho dios! Toda mi honestidad, todo mi honor se caerá por los suelos de la indecencia y el pecado!

Mirando a todos lados por si veía a alguien conocido que pudiera reconocerle, se fijo que enfrente, en la acera, había un concurrido bar que por aquella hora de la mañana, del bocadillo, estaba casi al completo de clientela.

Cabizbajo, huidizo, temeroso, y como para asegurarse de la verdad de la dirección. De que era allí exactamente donde le señalaba la dirección del periódico, entró en el bar y tímidamente se acercó a la barra y por encima de las cabezas de los clientes con un hilo de voz solo, lo perceptiblemente sonoro para que no lo ahogara el murmullo de los que comían y bebían a su alrededor, se atrevió a preguntar, mas bien por señas que con palabras, si enfrente estaba la casa de la niñas benefactoras de la sastifacción corporal.

Ojalá no lo hubiera hecho nunca. Aquel era un mal dia, el dueño del bar estaba harto, muy cansado y cableado de que todo el mundo le preguntara por lo mismo.  Estaba que trinaba

El hombre,  cansado de ser el servicio de información de la calle. Y entonces el grito salió de la barra y se paseo por media calle, calló todas las conversaciones, y al momento todas las cabezas del bar, al unísono se volvieron para el españolito.

¡¡¡¡¡¡¡¡"Siiiii  joer  siiiii hay enfrente está la casa de niñas....¡¡¡¡si cuantas veces lo he de repetir¡¡¡¡que me tenéis harto manada de guarros, indecentes puteros!!! siiiii hay enfrente, en el piso segundo joeeeerr!!!

El españolito mayor de edad con la mili hecha y que no se había comido un rosco desde la jura de bandera, blanco de todas las furiosas miradas, estaba blanco, luego morado, y después intentaba mover las piernas para salir corriendo y no podía.
Mientras le iban cayendo todas clases de piropos, So guarro, A esta hora de la mañana Pecador, Sacrílego. Se lo diremos a tu familia. Te echaran del trabajo .Cuando por fin pudo huir de la situación perseguido por los gritos que le siguieron a lo largo de toda la calle, en las escaleras de bajada al Metro, el españolito se prometió, como una promesa a cumplir, no desear a ninguna mujer del prójimo, ni pagando ni gratis. Era mucho el riesgo que se corría.

Desde entonces es misógino.


Rocinante

Pobre diablo, así no se puede ir por el mundo, ni antes ni ahora

barakarlofi escribió:                                  A VUELTAS CON LAS FALTAS ORTOGRAFICAS

Los que nos arriesgamos a dar a conocer lo que la imaginación produce, recibimos criticas de variado pelaje y formas. La critica literaria se asume de buen grado, porque interfectos como somos, es lógico que así sea. Pero de todas las criticas que se reciben, la que más se hace difícil de digerir, la que más nos condicionan, a la hora de presentar un escrito, es la de nuestras faltas ortográficas y gramaticales.

Claro que esto no seria así, si esta critica sobre nuestros errores de escritura, provinieran de doctos profesores, o de académicos cuyos superiores estudios, superaran con creces nuestros pobres conocimientos de la materia. Y a los cuales, y por su saber, de la causa en cuestión, se les podia tener en cuenta. Pero en esto de ver la paja, o la viga en el ojo ajeno, hay muchos voluntarios, voluntarios que quieren ser más sabio que la mayoría. Claro, que también están los que dan más valor al contenido que a la forma o continente, que creo es lo más importante de cualquier escrito. Porque eso de que hay que cumplir las reglas ortográficas, y las normas gramaticales y las sociales, que aquí hay que hacer lo que se les mandan, y que la letra con sangre entra, etc., etc., parecen frases de otro tiempo, un tiempo gris de toleranci cero, y de imposiciones fanáticas. Porque si a normas ortográficas nos referimos, ¿a cuales hay que hacer caso ¿porque estas cambian a capricho de una Academia de la Lengua que al igual que el Vaticano, cambia la Fiestas santas al compás del calendario, y que este, a su vez también cambia al ritmo de la sociedad. Antes habia que poner “m” antes de la “p” y de la “B” ahora no. Hay que poner “V” o”b” cuando las dos consonantes se pronuncian igual. Hay que escribir una “h” muda que no tiene sonido, en unas frases que suenan igual, poniéndolas que sin ponerlas, etc., etc.,

Estas normas parecen no tener sentido, en un mundo en que lo practico prima sobre el adorno gratuito de una escritura que cambia a capricho de unos cuantos. Las juventud que sube, y que es más sabia que nosotros, eso lo entienden muy bien, y escriben “q” cuando quieren decir “que” y el que lo lee, sabe de sobra lo que quiere decir. Cualquiera al leer esta forma de escribir, pensaría que volvemos al tiempo de los signos, pero también los egipcios, civilización avanzada en su tiempo como ninguna, también se escribían por signos, pero claro eran unos signos que nunca cambiaron a capricho, si no que se mantuvieron, inamovibles a los tiempos. Y para finalizar pido como siempre a estos perfeccionistas del orden establecido, disculpas por mis faltas ortográficas.

Rocinante 23/ 1 l/2002    

Dentro de una escritura correcta, lo que más me interesa es el contenido y si entre medias de estos preciosos relatos metieras algo de tu sabia experiencia, mejor que mejor, SALUDOS Y GRACIAS AMIGO

Salvo las exageraciones, propia de buen andaluz, esta historia es verídica como la vida misma


HISTORIA DE UN FORUNCULO REINCIDENTE


Empezó a manifestarse allá por las lejanas capas subcutáneas escrotales. Se asomaba de tarde en tarde y a destiempo, como un simple granito que luego desaparecía, pero que en su cobijo fue creciendo, acomodado en la calurosa y protegida zona se hizo mayor, redondo, rojo y empezó llamar la atención con un dolorcillo molesto que sé hacia más punzante al caminar. Luego desaparecía, pero sin avisar, volvía a asentarse en su lugar de siempre, volvíemdo a molestar.

Y como la idea de que un dia despareciera del todo no sé hacia realidad, se consultó al medico, y un dia, en la camilla del ambulatorio y con las formas púdicas al aire y en situación de cubito supino, la doctora tuvo acceso al absceso y lo miro, palpo, calculó, calló hizo sus apreciaciones mentales y hablo.

.-Tiene que ir al cirujano.-

.Pero oiga doctora si es un simple grano, pégueme un cortecito y ya está, se vaciará el solo y luego se secará.-

.-No, nada de eso, lo tiene que ver un especialista, pida dia y hora al cirujano.-

Contesto la doctora mirando su monitor


A los tres meses de rigor, que no fueron seis o un año como era de esperar, llegó la visita al cirujano. Hasta entonces, el divieso se había mantenido en su justa medida de aparecer y desparecer cuantas veces le dio la gana, doliendo a veces y molestando en tantas más. Solo que ahora se había hecho adulto, hermoso, brillante.

En la consulta del cirujano, de nuevo nudismo y postración de las partes intimas a media docenas de enfermeras y al especialista que tocó, robó estudió valoró, enseñó a los demás como algo único, medito largo rato y habló.

:- Tiene que ir al hospital a urgencias que le vea otro cirujano, y que allí valoren para operar.-

.-Pero doctor si es un simple grano, un divieso, si he tenido muchos, si me los he reventado yo mismo. Deme un cortecito por favor y mañana no tengo nada de verdad.-

Dije, rogué más bien.

.- No no se puede, porque si apretamos el contenido puede salir hacia otras zonas circundantes y contaminar otros poros y seria muy peligroso, osease que si procedemos de la manera que Ud. quiere, la zona inguinal se le podría convertir en una paella de garbanzos, toda llena de bultos.-

Dijo muy serio el de la bata blanca mirando también a su monitor.


16 horas de espera en la urgencia del hospital sirvieron para que una vez que llamaron, entrara cabreado.

.- desnúdese y estirese en la camilla.-

Gruñó la jefa, la especialista para todo, la que mandaba en aquello.

Ya ara entonces, estaba como habituado al desnudo y la exhibición, se sentía un hombre del espectáculo y sin vergüenza, se desnudo y abrió sus piernas como en la playa.

Por enésima vez unos dedos enguantados le tantearon el grano, lo sopesaron, lo robaron, lo midieron con la vista, lo tantearon y al final, silencio y larga meditación.

.-Esto hay que operarlo, y tendrá que acudir al cirujano de este hospital par extraer este absceso.-

Dijo esta vez la nueva figura de bata blanca mirando a su monitor de la mesa, como si este tuviera que darle su aceptación al dictamen emitido

.-Pero Doctora si es un simple grano, un forúnculo de los de siempre, de los antes, de los antiguos, deme un cortecito, apriete, y el solo se desinflará y luego se secará sin mas problemas.-

Repetía una vez más la clásica letanía.

.- No nada de eso si se aprieta corremos el peligro de que su contenido puede invadir zonas contiguas contaminándolas con su contenido, y una vez en el torrente sanguíneo puede causar algo grave.-

.-Pero Dtra, no me haga volver al cirujano que me tengo que ir de vacaciones, y no me llamaran a consulta hasta el año que viene.-

.-Ud. Primero se hace las pruebas, habla con el anestesista y después ya se verá.-

Pero oiga, pero si es un simple grano, ¡Cómo me van a operar con anestesia y todo, ! Oiga que es un simple divieso es que no lo ve.-

La señora de la bata blanca calló y despareció. Así que con el papel de la próxima consulta guardado en un bolsillo, pasaron nueve meses, como un embarazo, y ya para entonces nadie se acordaba del divieso, y si existió él el cuerpo alguna vez. Hasta que un dia sonó el teléfono, y alguien del hospital dijo que ya podía pasar por el cirujano para hacerme las pruebas de la operación, pero para entonces ya nadie se acordaba del forúnculo y se preguntó a cada uno de la familia, pero nadie se acordaba ya del forúnculo en cuestión.

.- Oiga me parece que se equivoca de persona, aquí nadie se tiene que operar de nada.-

.- Oiga no es UD. Fulano de tal con domicilio en la calle cual.-

.Si soy yo pero no me acuerdo de ninguna operación de forúnculo.-

Pero entonces alguien vino a recordárselo, que si, que hacia mucho tiempo que tuvo un grano que él dolía pero despareció sin mas y ya nunca volvió.-

Así que la del teléfono solo se pudo decir como en aquella vieja canción.

“Tenia pero hace tiempo, ahora ya no tengo ná”

Cosas dela inseguridad social.


/06Rocinante 17/07/06
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barakarlofi escribió:Salvo las exageraciones, propia de buen andaluz, esta historia es verídica como la vida misma


HISTORIA DE UN FORUNCULO REINCIDENTE


Empezó a manifestarse allá por las lejanas capas subcutáneas escrotales. Se asomaba de tarde en tarde y a destiempo, como un simple granito que luego desaparecía, pero que en su cobijo fue creciendo, acomodado en la calurosa y protegida zona se hizo mayor, redondo, rojo y empezó llamar la atención con un dolorcillo molesto que sé hacia más punzante al caminar. Luego desaparecía, pero   sin avisar, volvía a asentarse en su lugar de siempre, volvíemdo a molestar.

Y como la idea de que un dia despareciera del todo no sé hacia realidad, se consultó al medico, y un dia, en la camilla del ambulatorio y con las formas púdicas al aire y en situación de cubito supino, la doctora tuvo acceso al absceso y lo miro, palpo, calculó, calló hizo sus apreciaciones mentales y hablo.

.-Tiene que ir al cirujano.-

.Pero oiga doctora si es un simple grano, pégueme un cortecito y ya está, se vaciará el solo y luego se secará.-

.-No, nada de eso, lo tiene que ver un especialista, pida dia y hora al cirujano.-

Contesto la doctora mirando su monitor


A los tres meses de rigor, que no fueron seis o un año como era de esperar, llegó la visita al cirujano. Hasta entonces, el divieso se había mantenido en su justa medida de aparecer y desparecer cuantas veces le dio la gana, doliendo a veces y molestando en tantas más. Solo que ahora se había hecho adulto, hermoso, brillante.

En la consulta del cirujano, de nuevo nudismo y postración de las partes intimas a media docenas de enfermeras y al especialista que tocó, robó estudió valoró, enseñó a los demás como algo único, medito largo rato y habló.

:- Tiene que ir al hospital a urgencias que le vea otro cirujano, y que allí valoren para operar.-

.-Pero doctor si es un simple grano, un divieso, si he tenido muchos, si me los he reventado yo mismo. Deme un cortecito por favor y mañana no tengo nada de verdad.-

Dije, rogué más bien.

.- No no se puede, porque si apretamos el contenido puede salir hacia otras zonas circundantes y contaminar otros poros y seria muy peligroso, osease que si procedemos de la manera que Ud. quiere, la zona inguinal se le podría convertir en una paella de garbanzos, toda llena de bultos.-

Dijo muy serio el de la bata blanca mirando también a su monitor.


16 horas de espera en la urgencia del hospital sirvieron para que una vez que llamaron, entrara cabreado.

.- desnúdese y estirese en la camilla.-

Gruñó la jefa, la especialista para todo, la que mandaba en aquello.

Ya ara entonces, estaba como habituado al desnudo y la exhibición, se sentía un hombre del espectáculo y sin vergüenza, se desnudo y abrió sus piernas como en la playa.

Por enésima vez unos dedos enguantados le tantearon el grano, lo sopesaron, lo robaron, lo midieron con la vista, lo tantearon y al final, silencio y larga meditación.

.-Esto hay que operarlo, y tendrá que acudir al cirujano de este hospital par extraer este absceso.-

Dijo esta vez la nueva figura de bata blanca mirando a su monitor de la mesa, como si este tuviera que darle su aceptación al dictamen emitido

.-Pero Doctora si es un simple grano, un forúnculo de los de siempre, de los antes, de los antiguos, deme un cortecito, apriete, y el solo se desinflará y luego se secará sin mas problemas.-

Repetía una vez más la clásica letanía.

.- No nada de eso si se aprieta corremos el peligro de que su contenido puede invadir zonas contiguas contaminándolas con su contenido, y una vez en el torrente sanguíneo puede causar algo grave.-

.-Pero Dtra, no me haga volver al cirujano que me tengo que ir de vacaciones, y no me llamaran a consulta hasta el año que viene.-

.-Ud. Primero se hace las pruebas, habla con el anestesista y después ya se verá.-

Pero oiga, pero si es un simple grano, ¡Cómo me van a operar con anestesia y todo, ! Oiga que es un simple divieso es que no lo ve.-

La señora de la bata blanca calló y despareció. Así que con el papel de la próxima consulta guardado en un bolsillo, pasaron nueve meses, como un embarazo, y ya para entonces nadie se acordaba del divieso, y si existió él el cuerpo alguna vez. Hasta que un dia sonó el teléfono, y alguien del hospital dijo que ya podía pasar por el cirujano  para hacerme las pruebas de la operación, pero para entonces ya nadie se acordaba del forúnculo y se preguntó a cada uno de la familia, pero nadie se acordaba ya del forúnculo en cuestión.

.- Oiga me parece que se equivoca de persona, aquí nadie se tiene que operar de nada.-

.- Oiga no es UD. Fulano de tal con domicilio en la calle cual.-

.Si soy yo pero no me acuerdo de ninguna operación de forúnculo.-

Pero entonces alguien vino a recordárselo, que si, que hacia mucho tiempo que tuvo un grano que él dolía pero despareció sin mas y ya nunca volvió.-

Así que la del teléfono solo se pudo decir como en aquella vieja canción.

“Tenia pero hace tiempo, ahora ya no tengo ná”

Cosas dela inseguridad social.


/06Rocinante 17/07/06
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Sabeis en que se parece un conductor suicida a un enfermo de la Seguridad Social:

EN QUE LOS DOS MUEREN CON EL VOLANTE ENTRE LAS MANOS

Amigo ese grano te lo hubiera arreglado cualquier GAY de esos de las carrozas de orgullo 

Sanchoo escribió:

barakarlofi escribió:Salvo las exageraciones, propia de buen andaluz, esta historia es verídica como la vida misma


HISTORIA DE UN FORUNCULO REINCIDENTE


Empezó a manifestarse allá por las lejanas capas subcutáneas escrotales. Se asomaba de tarde en tarde y a destiempo, como un simple granito que luego desaparecía, pero que en su cobijo fue creciendo, acomodado en la calurosa y protegida zona se hizo mayor, redondo, rojo y empezó llamar la atención con un dolorcillo molesto que sé hacia más punzante al caminar. Luego desaparecía, pero   sin avisar, volvía a asentarse en su lugar de siempre, volvíemdo a molestar.

Y como la idea de que un dia despareciera del todo no sé hacia realidad, se consultó al medico, y un dia, en la camilla del ambulatorio y con las formas púdicas al aire y en situación de cubito supino, la doctora tuvo acceso al absceso y lo miro, palpo, calculó, calló hizo sus apreciaciones mentales y hablo.

.-Tiene que ir al cirujano.-

.Pero oiga doctora si es un simple grano, pégueme un cortecito y ya está, se vaciará el solo y luego se secará.-

.-No, nada de eso, lo tiene que ver un especialista, pida dia y hora al cirujano.-

Contesto la doctora mirando su monitor


A los tres meses de rigor, que no fueron seis o un año como era de esperar, llegó la visita al cirujano. Hasta entonces, el divieso se había mantenido en su justa medida de aparecer y desparecer cuantas veces le dio la gana, doliendo a veces y molestando en tantas más. Solo que ahora se había hecho adulto, hermoso, brillante.

En la consulta del cirujano, de nuevo nudismo y postración de las partes intimas a media docenas de enfermeras y al especialista que tocó, robó estudió valoró, enseñó a los demás como algo único, medito largo rato y habló.

:- Tiene que ir al hospital a urgencias que le vea otro cirujano, y que allí valoren para operar.-

.-Pero doctor si es un simple grano, un divieso, si he tenido muchos, si me los he reventado yo mismo. Deme un cortecito por favor y mañana no tengo nada de verdad.-

Dije, rogué más bien.

.- No no se puede, porque si apretamos el contenido puede salir hacia otras zonas circundantes y contaminar otros poros y seria muy peligroso, osease que si procedemos de la manera que Ud. quiere, la zona inguinal se le podría convertir en una paella de garbanzos, toda llena de bultos.-

Dijo muy serio el de la bata blanca mirando también a su monitor.


16 horas de espera en la urgencia del hospital sirvieron para que una vez que llamaron, entrara cabreado.

.- desnúdese y estirese en la camilla.-

Gruñó la jefa, la especialista para todo, la que mandaba en aquello.

Ya ara entonces, estaba como habituado al desnudo y la exhibición, se sentía un hombre del espectáculo y sin vergüenza, se desnudo y abrió sus piernas como en la playa.

Por enésima vez unos dedos enguantados le tantearon el grano, lo sopesaron, lo robaron, lo midieron con la vista, lo tantearon y al final, silencio y larga meditación.

.-Esto hay que operarlo, y tendrá que acudir al cirujano de este hospital par extraer este absceso.-

Dijo esta vez la nueva figura de bata blanca mirando a su monitor de la mesa, como si este tuviera que darle su aceptación al dictamen emitido

.-Pero Doctora si es un simple grano, un forúnculo de los de siempre, de los antes, de los antiguos, deme un cortecito, apriete, y el solo se desinflará y luego se secará sin mas problemas.-

Repetía una vez más la clásica letanía.

.- No nada de eso si se aprieta corremos el peligro de que su contenido puede invadir zonas contiguas contaminándolas con su contenido, y una vez en el torrente sanguíneo puede causar algo grave.-

.-Pero Dtra, no me haga volver al cirujano que me tengo que ir de vacaciones, y no me llamaran a consulta hasta el año que viene.-

.-Ud. Primero se hace las pruebas, habla con el anestesista y después ya se verá.-

Pero oiga, pero si es un simple grano, ¡Cómo me van a operar con anestesia y todo, ! Oiga que es un simple divieso es que no lo ve.-

La señora de la bata blanca calló y despareció. Así que con el papel de la próxima consulta guardado en un bolsillo, pasaron nueve meses, como un embarazo, y ya para entonces nadie se acordaba del divieso, y si existió él el cuerpo alguna vez. Hasta que un dia sonó el teléfono, y alguien del hospital dijo que ya podía pasar por el cirujano  para hacerme las pruebas de la operación, pero para entonces ya nadie se acordaba del forúnculo y se preguntó a cada uno de la familia, pero nadie se acordaba ya del forúnculo en cuestión.

.- Oiga me parece que se equivoca de persona, aquí nadie se tiene que operar de nada.-

.- Oiga no es UD. Fulano de tal con domicilio en la calle cual.-

.Si soy yo pero no me acuerdo de ninguna operación de forúnculo.-

Pero entonces alguien vino a recordárselo, que si, que hacia mucho tiempo que tuvo un grano que él dolía pero despareció sin mas y ya nunca volvió.-

Así que la del teléfono solo se pudo decir como en aquella vieja canción.

“Tenia pero hace tiempo, ahora ya no tengo ná”

Cosas dela inseguridad social.


/06Rocinante 17/07/06
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Sabeis en que se parece un conductor suicida a un enfermo de la Seguridad Social:

EN QUE LOS DOS MUEREN CON EL VOLANTE ENTRE LAS MANOS

Amigo ese grano te lo hubiera arreglado cualquier GAY de esos de las carrozas de orgullo 

¡¡jajaja!! si, pero, ¿y si luego me huniera giustado,? ¡¡¡Huyyyy?? tigre, ahora ya no me bajaria de la carroza..jejeje

Saludos

El chorizo de ajos tuvo la culpa

El otro dia lo vi. Ahora vive bajo los coches desde que lo expulsaron de la fabrica. El Uño es un gato silvestre, salvaje, inculto, y siempre hambriento, así que después de darle un poco de mi bocadillo que trago con frucción, recordé lo bien que vivía con la manada de gatos en el pasado, y el porqué se ve ahora en esta situación de estar viviendo en la calle, y de la caridad de los demás.

El Uño hijo de la Uña, tal era su nombre desde que lo bautizamos en aquella vieja nave llena de cajas de cartón, y por el que realizamos una alegre fiesta que hasta incluso repartimos peladillas por aquel bautizo gatuno. Este siempre vagaban por la soledad de las grandes construcciones, almacenes estas casi siempre vacias. Y el Uño era feliz, tenía compañeros, un montón de hembras a su disposición, mucho tiempo para tenderse al Sol, y comida abundante que les llegaba de las sobras del comedor.
Los gatos nacían allí entre las maquinas, y allí se quedaban sin que nadie recabara en ellos, solo cuando se afilaban las uñas que estropeaban alguna tela o tapicería, se les ahuyentaban, pero al poco volvían.

El Uño era el más valiente de todos, pues en todas las peleas para disputarse a las hembras siempre salía vencedor. Era grande, rechoncho, tenia manchas pardas en el lomo de fondo blanco, y unos buenos colmillos. Se le repestaba en la manada, y parecía que mandaba en los demás. hasta que un dia que me trajeron de no se donde un rollizo y colorado chorizo de ajos, que nadie en la casa quería, no solo comer, si no olerlo, me lo lleve a los gatos, sabiendo que estos no le harían ascos, y se lo comerían. Pero me equivoque, cuando haciendo rodajas a aquel manguito de carne que tiraba para atras por su fuerte olor a ajos, y se los puse en un papel en el suelo, todos los gatos acudieron al unísono, pero al llegar, todos retorcieron hocico, y se echaron para atrás, sin tan siquiera saborear el aroma. Pero a esto que llego el Uño, elegante al andar, orondo, bigotudo y con porte señorial, y cuando llego, olió miro al publico, sus compañeros, y empezó a comerse aquello hasta que solo dejo el papel lleno de rojo pimentón, y le morrillo pintado de rojo

Los demás al ver esto se retiraron de allí, y el Uño acabando de tragar, se fue a hacer la digestión tumbándose al Sol en su sitio de costumbre. Pasaron las horas, se reincorporo, y tranquilamente se acerco a la gatada, y estando en el centro de ella, discutiendo sobre algo que les pasaba, de pronto le vino un eructo con tanta fuerza, que al expulsar el aire, lleno de tropezones de chorizo, y de peste pestilente y nauseabunda ajera, a todos los compañeros. Estos que de pronto se quedaron atontados por lo que le había caído encima, y por el pestazo a ajos, manchados de rojo, se liaron a zarpazos y mordiscos con el Uño, que a trompicones, patadas y manotazos de uñas, lo sacaron a la calle, echándole sin contemplaciones de allí.

Desde entonces, y creo que por mi culpa, ya no puede volver a la fábrica, y hoy cuando se le da de comer algo de embutidos, sale corriendo como alma que persigue el diablo.

Saludos

barakarlofi escribió:

El chorizo de ajos tuvo la culpa

El otro dia lo vi. Ahora vive bajo los coches desde que lo expulsaron de la fabrica. El Uño es un gato silvestre, salvaje, inculto, y siempre hambriento, así que después de darle un poco de mi bocadillo que trago con frucción, recordé lo bien que vivía con la manada de gatos en el pasado, y el porqué se ve ahora en esta situación de estar viviendo en la calle, y de la caridad de los demás.

El Uño hijo de la Uña, tal era su nombre desde que lo bautizamos en aquella vieja nave llena de cajas de cartón, y por el que realizamos una alegre fiesta que hasta incluso repartimos peladillas por aquel bautizo gatuno. Este siempre vagaban por la soledad de las grandes construcciones, almacenes estas casi siempre vacias. Y el Uño era feliz, tenía compañeros, un montón de hembras a su disposición, mucho tiempo para tenderse al Sol, y comida abundante que les llegaba de las sobras del comedor.
Los gatos nacían allí entre las maquinas, y allí se quedaban sin que nadie recabara en ellos, solo cuando se afilaban las uñas que estropeaban alguna tela o tapicería, se les ahuyentaban, pero al poco volvían.

El Uño era el más valiente de todos, pues en todas las peleas para disputarse a las hembras siempre salía vencedor. Era grande, rechoncho, tenia manchas pardas en el lomo de fondo blanco, y unos buenos colmillos. Se le repestaba en la manada, y parecía que mandaba en los demás. hasta que un dia que me trajeron de no se donde un rollizo y colorado chorizo de ajos, que nadie en la casa quería, no solo comer, si no olerlo, me lo lleve a los gatos, sabiendo que estos no le harían ascos, y se lo comerían. Pero me equivoque, cuando haciendo rodajas a aquel manguito de carne que tiraba para atras por su fuerte olor a ajos, y se los puse en un papel en el suelo, todos los gatos acudieron al unísono, pero al llegar, todos retorcieron hocico, y se echaron para atrás, sin tan siquiera saborear el aroma. Pero a esto que llego el Uño, elegante al andar, orondo, bigotudo y con porte señorial, y cuando llego, olió miro al publico, sus compañeros, y empezó a comerse aquello hasta que solo dejo el papel lleno de rojo pimentón, y le morrillo pintado de rojo

Los demás al ver esto se retiraron de allí, y el Uño acabando de tragar, se fue a hacer la digestión tumbándose al Sol en su sitio de costumbre. Pasaron las horas, se reincorporo, y tranquilamente se acerco a la gatada, y estando en el centro de ella, discutiendo sobre algo que les pasaba, de pronto le vino un eructo con tanta fuerza, que al expulsar el aire, lleno de tropezones de chorizo, y de peste pestilente y nauseabunda ajera, a todos los compañeros. Estos que de pronto se quedaron atontados por lo que le había caído encima, y por el pestazo a ajos, manchados de rojo, se liaron a zarpazos y mordiscos con el Uño, que a trompicones, patadas y manotazos de uñas, lo sacaron a la calle, echándole sin contemplaciones de allí.

Desde entonces, y creo que por mi culpa, ya no puede volver a la fábrica, y hoy cuando se le da de comer algo de embutidos, sale corriendo como alma que persigue el diablo.

Saludos

Ooooh, pobre Uño

Baraka, cuéntame más historias de gatos, porfa

Tombraider escribió:

barakarlofi escribió:

El chorizo de ajos tuvo la culpa

El otro dia lo vi. Ahora vive bajo los coches desde que lo expulsaron de la fabrica. El Uño es un gato silvestre, salvaje, inculto, y siempre hambriento, así que después de darle un poco de mi bocadillo que trago con frucción, recordé lo bien que vivía con la manada de gatos en el pasado, y el porqué se ve ahora en esta situación de estar viviendo en la calle, y de la caridad de los demás.

El Uño hijo de la Uña, tal era su nombre desde que lo bautizamos en aquella vieja nave llena de cajas de cartón, y por el que realizamos una alegre fiesta que hasta incluso repartimos peladillas por aquel bautizo gatuno. Este siempre vagaban por la soledad de las grandes construcciones, almacenes estas casi siempre vacias. Y el Uño era feliz, tenía compañeros, un montón de hembras a su disposición, mucho tiempo para tenderse al Sol, y comida abundante que les llegaba de las sobras del comedor.
Los gatos nacían allí entre las maquinas, y allí se quedaban sin que nadie recabara en ellos, solo cuando se afilaban las uñas que estropeaban alguna tela o tapicería, se les ahuyentaban, pero al poco volvían.

El Uño era el más valiente de todos, pues en todas las peleas para disputarse a las hembras siempre salía vencedor. Era grande, rechoncho, tenia manchas pardas en el lomo de fondo blanco, y unos buenos colmillos. Se le repestaba en la manada, y parecía que mandaba en los demás. hasta que un dia que me trajeron de no se donde un rollizo y colorado chorizo de ajos, que nadie en la casa quería, no solo comer, si no olerlo, me lo lleve a los gatos, sabiendo que estos no le harían ascos, y se lo comerían. Pero me equivoque, cuando haciendo rodajas a aquel manguito de carne que tiraba para atras por su fuerte olor a ajos, y se los puse en un papel en el suelo, todos los gatos acudieron al unísono, pero al llegar, todos retorcieron hocico, y se echaron para atrás, sin tan siquiera saborear el aroma. Pero a esto que llego el Uño, elegante al andar, orondo, bigotudo y con porte señorial, y cuando llego, olió miro al publico, sus compañeros, y empezó a comerse aquello hasta que solo dejo el papel lleno de rojo pimentón, y le morrillo pintado de rojo

Los demás al ver esto se retiraron de allí, y el Uño acabando de tragar, se fue a hacer la digestión tumbándose al Sol en su sitio de costumbre. Pasaron las horas, se reincorporo, y tranquilamente se acerco a la gatada, y estando en el centro de ella, discutiendo sobre algo que les pasaba, de pronto le vino un eructo con tanta fuerza, que al expulsar el aire, lleno de tropezones de chorizo, y de peste pestilente y nauseabunda ajera, a todos los compañeros. Estos que de pronto se quedaron atontados por lo que le había caído encima, y por el pestazo a ajos, manchados de rojo, se liaron a zarpazos y mordiscos con el Uño, que a trompicones, patadas y manotazos de uñas, lo sacaron a la calle, echándole sin contemplaciones de allí.

Desde entonces, y creo que por mi culpa, ya no puede volver a la fábrica, y hoy cuando se le da de comer algo de embutidos, sale corriendo como alma que persigue el diablo.

Saludos

Ooooh, pobre Uño

Baraka, cuéntame más historias de gatos, porfa

¡¡¡Jajajaj !! ya te contare la historia del "Matagatos, pero otro día.

Saludos

HABLEMOS DE RECUERDOS

Yo tenia un pueblo hace algunos siglos en el que teníamos, salvo de comer, de todo.
Teníamos tonto, borracho sereno, grifota, y barrendero. Al barrendero los niños, le quitamos las ganas de meterse en el cine a dormir, y que con sus fuertes ronquidos no nos dejara ver la película, un día lo amarramos al banco, y con un montón de papeles debajo de las piernas, le prendimos fuego, salió del cine arrastrando el banco con el.

Al grifota que nos apestaba el cine con el humo de su grifa, le pusimos picadura de "Celtas" en la cachimba, murió de sobredosis en el mismo cine, aunque nadie le hizo caso porque daban una de romanos, y con el escándalo de la guerra nadie se dio cuenta que pataleaba y se agarraba la garganta.

Al borracho, cansado de que siempre se nos meara y vomitara en el paseo, en el sitio, cerca del banco donde nos reuníamos, le pusimos guindillas de maceta en una botella de vino, y cuando casi se la bebió de un trago se fue poniendo rojo, rojo y daba boqueadas pidiendo agua, lo llevamos a rastras a la fuente, pero no llegó, se cayó, pegó un brinco, tembló y se quedó quieto, allí se quedó para siempre.

Al sereno le descubrimos un rollo que tenia con una viuda a cuya casa se metía cuando era muy tarde. La señal para que ella le abriera la puerta era dos golpes con el chuzo en la acera, nosotros agarramos una noche un palo he hicimos lo mismo, cuando la mujer asomo la cabeza con cuatela por la puerta y nos vio allí a todos riendo que harta de reír, la viuda ya no salió de su casa en tres meses y cuando lo hacia, si nos veía salía corriendo.

Al tonto que estaba majareta y que le entraban ataques cuando se le decía "Pepe Cabra" cuando salía a pegarnos, y como siempre tenia mucha hambre, le cantábamos una canción que hablaba de bocadillos, de cafés con leche, de ensaimadas, se le hacia la boca agua, y se quedaba manso y tranquilo, hasta que iba uno y le gritaba de nuevo en la oreja
¡¡¡Pepe Cabra!! Y a correr de nuevo.

Recuerdos que no se olvidan.

Rocinante . Marca de agua, reservado, 5821 registrado

LADRONA DE PAISAJES
La primera vez que la vi., fue por la ventana del lado de la montaña, estaba
lejana y casi desfigurada por la neblina de la polución y su silueta muda
presagiaba la devastación de lo verde a favor del cemento, del hormigón.
Como un cáncer incipiente que empieza a comerse la carne sana y esplendorosa
del paciente frondoso y floral, esta fue devorando sin prisa, pero sin pausa,
árboles, fuentes, frondosos rincones, y paisajes verdes. Las lomas antes ocultas
y abrigadas bajo su manto verde, pronto aparecieron peladas y con un calvero
en sus cimas que se fue agrandando por días.La grúa se fue haciendo grande,
poderosa, uní presente, y detrás de ella, como una corte de laboriosos parásitos
vinieron otras mas pequeñas, mas ágües, mas destructivas, y aparecieron los
primeros pilares de hormigón, y después los esqueletos de hierros, y cada
parche gris hacia huir a los penachos de verde maleza y el paisaje fue
cambiando y la flora y su fauna desapareciendo.
Las casas, las torres, el complejo urbanístico comenzó a llenar mi ventana^ y se
esfumó la magia campestre, y la montaña se hizo pequeña, gris de humo y clara
de tierra seca y excavada. Cambió el sonido de los trinos madrugadores y el
rumor de las hojas del otoño, por el de gritos y motores de coches.
Pero habia esperanzas, en la otra ventana me quedaba el mar, la línea
impecable, recta sin final del horizonte marino. Su brisa me llegaba a la cara y
me hacia temblar las cortinas en los días de viento. La espuma de sus olas
estallaba y se espacian a lo lejos, dejando una estela blanca que se perdía a la
vista. Los barcos pesqueros, los yates y hasta los transatlánticos, cruzaban ante
esta ventana, despacio, majestuosos. Los graznidos de las gaviotas me
despertaban, y el color de las aguas del rey Neptuno me avisaba de una cercana
lluvia o de una eminente tempestad.
Pero la ladrona apareció otra vez, de noche, con nocturnidad, con alevosía, se
instaló en la arena blanca, y su macabra silueta, mancho de nuevo el diáfano
horizonte de la ventana. Su silueta presagiaba el fin y el nacimiento de algo, y
su corte de mecánicos depredadores no se hicieron de esperar, irrumpieron en
la soledad de la arena y arrancaron rocas centenarias y voltearon la tierra
dormida, arrasaron nidos de pájaros marinos y rincones de enamorados. Día
tras día añadieron cemento, hormigón al espacio vacío de la ventana, y ima
carretera nació y un puente se elevó, y se marcho la playa para nunca más
volver y el horizonte del mar huyó, más lejos, tanto, que ya no se le volvió a ver.
Y la ladrona sigue allí pero está a punto de marcharse de nuevo en busca
de otros espacios naturales, para comérmelos, para tragárselos y convertirlo en
el frío, gris y anodino cemento
Rocinante 22/03/2004 Copryng//2004-U.E-..00o00.-;

UN BARRIO..........UN PASEO POR EL ANTES DE AYER

Hoy me entero por la prensa de que lo que queda de este barrio, (pues hace poco lo han ido derribando para hacer nuevos pisos,) van a dejar una calle como museo, y me alegro, por lo que tiene de testigo de una clase de vida y de grises años pasados
_
Esta mañana, por primera vez en este año, he salido a la calle por la mañana, temprano. Antes, he arreglado un poco los folios. Me he tropezado con los diplomas y los certificados de todos los cursillos pasados, y he guardado en un cajón los restos de mi antiguo despacho, como la calculadora, la agenda. ect.ect.

Después de ponerme el chaquetón he mirado a mi perro y, cuando le he invitado a salir, se ha metido corriendo debajo de la cama. Los animales, sabios ellos por naturaleza, saben que no hace tiempo de paseo y alguien, que como buen castellano antiguo diría, dirigiéndose a mi perrilla: “ No es aqueste animal, can que sea dado, a saltos, correrías o sortiloquios, sino que a falta de raza conocida, más bien ralea de perra pulgosa. Sea su inclinación bien dada a calor de hogar, manta raída y hueso añejo que no, a húmedo frío, pisotones, tirones de correas y a humos de coche ”.

Cuando salgo al escándalo, al ruido, al frío y al anonimato indeseado de la calle, veo al loco. A mi vecino el loco, que tocado con un gorro de Papa Noël, sale al paso de los peatones, en la acera, diciéndoles vete a saber qué historia. El frío deja la piel de la cara insensible, y las manos, en el fondo de los bolsillos, reclaman el par de guantes que me he dejado olvidados.

Ando deprisa para dejar la ciudad atrás, pero no es fácil. A mi paso veo los restos del naufragio de unas fiestas impuestas por el calendario. Las botellas vacías, los cartones de los regalos, los plásticos y la basuras no caben en los contenedores, los desbordan y caen y forman montones junto a ellos. Camino deprisa sin mirar lo archiconocido. Se agradece la vuelta al trabajo porque las calles han dejado de estar solitarias. La gente ha salido, también, los abuelos, algunos niños y las palomas y los gorriones pasean por las aceras, encogidos por el reto al frío y al nuevo año.

Llego sobre mis pasos largos y rápidos hasta junto a un río, que marca el limite, la frontera, a la gran metrópoli. Lo que queda de su antiguo caudal es un regato de agua de alcantarillas, eso sí, canalizada, con mucho cemento y césped en su recorrido. Hierbas y cemento que no pueden disipar, el fuerte olor a fábrica, a maquinaria, a productos químicos... Después llego al destino buscado.

Es sólo un barrio, pero un barrio de casas con techos de tejas, así es como se llama “ Barrio de las tejas“. Lo construyó, allá por los años cincuenta, el padre “Botella”, apodo que le fue dado a aquel cura, porque según decían, el dinero lo consiguió vendiendo las botellas vacías que buscaba por las basuras. Será una leyenda o realidad, el caso es que, como un milagro, el barrio, todo de casas bajitas, todas de una sola planta, es un "Oasis de paz" y silencio que ha quedado en el centro de la ciudad y que al visitante lo  transporta al pasado.

Cuando entro en sus calles, a las que las vigilan enormes árboles de gruesos troncos, ancianos como el mismo barrio, éstos parece que me dan la bienvenida agitando sus ramas. Luego, por sus calles estrechas, todo se vuelve en blanco y negro: los graffiti de las paredes están allí y permanecen descoloridos desde los años sesenta, recordando el antifranquismo: "Prohibido prohibir” “ libertad o muerte”. El sonido de las radios, que llenan el aire de las calles, no es en estéreo ni digital, sino que es sonido saltarín, con rumor de fondo, de disco de Baquelita, con sus ruidos y sus rasgueos. Veo, a mi paso, cosas olvidadas en la memoria de niño: Un perro enterrando un hueso; niños con parches de tela en los pantalones y alpargatas chapoteando con ellas en los charcos helados; calles de tierra y mujeres con delantales barriendo su puerta, al compás de una vieja canción; gentes que cantan, que ríen, abiertamente a mi paso, sin otra prisa más en sus caras, que el diario vivir; ruido de cacharros de cacerolas fregándose bajo un grifo escandaloso; maullidos de un invisible gato huyendo detrás de una escoba. Y todo esto se va rodeando de un silencio antiguo, rancio, de estar encerrado, salpicado a trechos de acera, por el acompasado traqueteo de una máquina de coser que me sigue como mi sombra.

Paseo y recorro, una y otra vez, la veintena de calles que son como un parche en el paisaje vecino y falsamente moderno de la gran ciudad. Este barrio es como un remanso de Paz, rodeado de otro contaminado y oscuro en el horizonte que le rodea. Y cuando me canso, cuando he recordado mi lejano pasado, salgo, y a la salida, después de dejar atrás los gruesos troncos, permanentes centinelas de algo que no cambia, todo se transforma: El ruido me asalta; los coches me amenazan y los grandes parques y avenidas me hacen sentir pequeño como un punto perdido que camina añorando y deseando que aquel barrio nunca desaparezca.

Rocinante
A primeros de 2001 Todos los derechos reservados registro de autor 5252/Ba/ 01//2001/

https://www.elforoplural.com/t875-el-hilo-de-las-batallitas-de-rocinante#13778

No he podido dejar de relacionar a este personaje con Grenoille de "El Perfume" Patrick Süskind. Inevitablemente pensaba en él mientras leía.

https://www.elforoplural.com/t875-el-hilo-de-las-batallitas-de-rocinante#13808

Mi madre es rezadora y me padre sacristán así que en casa llevamos muy bien la cuenta de los muertos del barrio. Hubo una ocasión en la que murieron 7 personas seguidas con justo 9 días de diferencia, lo sabíamos porque el siguiente moría justo el día de la novena del anterior. Ya nos mirábamos con miedo pensando justamente en quién iba a ser el próximo.


Me ha encantado lo que he leído hasta el momento. Debo trasladarme por ahora pero en un rato seguiré.

Saludos.

Tonto de mí por haberme privado todo este tiempo del innegable placer que es leerte. Inventivo, diverso, nostálgico, profundo, evocador, cómico, atrayente... se me acaban los adjetivos para describir tu estilo. Decir que me ha encantado es poco y ya lo he dicho cuando he tenido oportunidad de leerte en otros hilos.

Lo dicho, tonto de mí al haber dilatado este ejercicio de lectura que terminó siendo un enorme, un gigantesco placer.

Saludos Barak. Sólo me resta repetir lo que ya he dicho otras veces: no dejes de deleitarnos con tus creaciones, en mi tendrás siempre un, aunque tardío, fiel lector.

Nietzscheano escribió:Tonto de mí por haberme privado todo este tiempo del innegable placer que es leerte. Inventivo, diverso, nostálgico, profundo, evocador, cómico, atrayente... se me acaban los adjetivos para describir tu estilo. Decir que me ha encantado es poco y ya lo he dicho cuando he tenido oportunidad de leerte en otros hilos.

Lo dicho, tonto de mí al haber dilatado este ejercicio de lectura que terminó siendo un enorme, un gigantesco placer.

Saludos Barak. Sólo me resta repetir lo que ya he dicho otras veces: no dejes de deleitarnos con tus creaciones, en mi tendrás siempre un, aunque tardío, fiel lector.

Muy agradecido Nietz. Decía mi maestro el inolvidable Paco Candel, Aquel de·"Los otros catalanes" "Ha Muerto un hombre se ha roto un paisaje" "Y Dios la que se armo" escritor sencillo y humilde de pueblo, que baso toda su obra en la diaria convivencia con sus vecinos, de los que estos días se cumple aniversario de su muerte, que mas vale tener pocos lectores pero que estos sean fieles-

Así que me siento muy satisfecho de que este pequeño y evocador relato te haya gustado, pues opiniones lectoras como la tuya valen mas que ningún premio literario
Buscare por si tengo algunos mas que vayan en esa linea.

Un cordial saludo